Algo del secreto se transmite

. "Y si ella le habla del amarillo, él busca en seguida una comparación para recordar un amarillo, y pregunta: ¿Cómo un limón? ¿Cómo un papagayo? ¿Cómo un girasol?, pero las comparaciones con las que Anne responde son de otro tipo completamente distinto, y en voz más baja: Amarillo como la traición y la inconstancia. Amarillo como el amor legítimo, o como el adulterio que lo rompe, hasta que le parece que está tan atento a los matices de su voz, y tan tenso respecto al fondo, que a la solicitud de un último detalle, por lo demás no demasiado importante, calla durante un momento, luego dice con dulzura: No".

Daniele del Giudice , En el Museo de Reims. Días Contados Ed.

Se dice que cuando pierdes la vista, tus otros sentidos se expanden. Seguramente por eso a Barnaba, que está a punto de quedarse ciego, la voz de Ana le parece tener un "color cálido y brillante, reluciente de ternura".

Pero tal vez no se pueda confiar en Anne. Es esquiva, inventa detalles, y si tiene que decir que un vestido es amarillo, no dice que es como un limón o un girasol, sino "amarillo como el amor legítimo, o el adulterio que lo

rompe".

Sin embargo, Barnaba decide dejarse guiar por su voz a través de las salas del museo de Reims y compartir con ella su secreto, la obsesión por un cuadro famoso que lo llevó allí. La historia de dos soledades que se encuentran y se reconocen.

Una parábola cristalina sobre el poder evocador de la palabra, sobre la delgada cresta entre la capacidad imaginativa y la mentira, pero sobre todo sobre la experiencia vertiginosa de la literatura.

"Desde que supe que me quedaría ciega comencé a amar la pintura".

Así comienza la historia de Barnaba, un joven ex oficial naval que va perdiendo progresivamente la vista a causa de una enfermedad"maltratada". Para él, ahora las imágenes se desdibujan en "una opacidad clara y confusa", una sensación casi táctil, porque tiene que acercarse tanto a las cosas, tocarlas con los ojos. Barnaba ha decidido aprovechar el tiempo que le queda para fijar en su memoria algunas obras maestras del arte. Por eso lo encontramos en el museo de Reims, entre los lienzos de Corot, Géricault y Delacroix. Pero Barnaba está ahí para un cuadro en particular: el Marat asesinado por David. Ese lienzo, desde que lo vio en una reproducción, se convirtió en una pequeña molestia: inmediatamente sintió que de alguna manera le concernía.

Mientras Barnaba deambula por las salas del museo, aferrándose a los detalles para dar forma a los cuadros, como se hace con las nubes, la voz luminosa de una mujer llega a su lado. Es Anne, cuyo color exacto de ojos Barnaba ni siquiera puede comprender. Anne ha adivinado su secreto y comienza a describirle los cuadros que él casi no ve. Entre los dos nació como un juego hecho de sensualidad modesta, de ternura íntima. Porque en algunos casos Anne miente, cuenta lo que no está, inventa detalles. Y Bernaba lo sabe. ¿Pero no es en sí mismo un poco de mentira? ¿O tal vez sea la posibilidad de ver más allá de los datos sensibles, a través de la capacidad imaginativa? La voz de Ana, entonces, se convierte en el hilo a seguir en el laberinto que es el museo, que es la literatura, para descubrir pasadizos secretos, caminos de significado. Y Barnaba se deja llevar, tomando la palabra por turno para contarle a "su" Marat, en un continuo intercambio de roles, casi un código de amor.

La escritura fluida y precisa de Daniele Del Giudice nos guía en esta historia en la que los lugares vuelven a ser geografías del espíritu, y el dolor es una puerta por la que pasar para recurrir al conocimiento.

Un texto breve en el que está todo el poder de un gran escritor.

Lizst, concierto para piano N° 2, Alexandre Kantorow

Están en tránsito los cuerpos celestes. La hoja en el árbol, el coágulo en la sangre, la hierba en el viento, la sangre en las venas. De un extremo a otro de la cuerda, de la cuna a la tumba, con todas sus cunas y tumbas intermedias. El cordón umbilical, el diámetro de tus muñecas, la meteorología de tu corazón y las palabras, de tu boca a su oído. La lengua en el paladar, el diente en la encía, los remolinos del recuerdo. Si uno pudiera parar. Si la lluvia dejara de caer, mientras cae. Si uno pudiera detener el tránsito, besar la herida, acallar el cuerpo.

Let's be careful out there