El Mochuelo.

Escolios de un ácrata civilizado.

  "Cualquier destino, por largo y complicado que sea, consta en realidad de un solo momento: el momento en el que un hombre sabe para siempre quién es".

Jorge Luis Borges.

«Es su verbo, es su estilo, el que abre brechas por las que otros nos podemos atrever a asomarnos».«Mis manos son de tu color, pero me avergüenzo de llevar un corazón tan blanco.» decía Javier Marías de su admirado Shakespeare. Javier Marías, escritor, editor, traductor, genio avant la letre, eterno aspirante al Nobel que sí le concedieron a un cantante ahondando más si cabe en el  desprestigio de un premio convertido en pesebre para granujas de cuota guay,  no solo se ha asomado sino que ha trazado nuevas brechas para quienes  tengan el arrojo de sumergirse en su obra y leer con los oídos abiertos a un autor cuya obra  desde una  perspectiva y orientación individual, plantea una concepción de la realidad humana personalísima y  afín a la noción liberal de realidad radical representando un compromiso ético deudor del racionalismo vital de Ortega y Gasset  con la perspectiva individual como dimensión fundamental de la realidad humana.

 Pero esto es España, será por cantantes : el ministro de Cultura y Deporte, Miquel Iceta, ha comentado  que "su obra le mantendrá vivo en nuestro recuerdo".

La Ministra de Trabajo, Yolanda Díaz, ha dicho: "En la obra de Javier Marías literatura y vida se entrelazaban de una manera asombrosa, abriéndonos la puerta a realidades complejas y hermosas".

Hay personas que se hubiesen merecido una prórroga", ha dicho Alberto Núñez Feijoo, el líder del Partido Popular.

"Día triste para las letras españolas. Nos deja Javier Marías, uno de los grandes escritores de nuestro tiempo. Su inmensa y talentosa obra siempre será parte fundamental de nuestra literatura" remata el Tirano Sánchez desde la Moncloa. Grandes palabras sin duda, si acaso eché de menos a la Titular de Sanidá declarando que había muerto vacunado con la dosis completa.

Expondría mis cojones al cuchillo de un matarife birmano sin inmutarme,  en la certeza de que ni el Déspota, ni la Yoli, ni  el cacique gallego, ni el analfabeto Iceta ni ningun otro  miembro de su areópago de sanguijuelas, ha apartado 10 minutos entre sus múltiples quehaceres entregados a la intriga,  siquiera para  hojar alguno de sus libros salvo foto, reportaje, o postureo mediante.

 Claro, que en menoscabo de esta jarcia de tunantes habrá que anotar que el fin de tal "pachanga disonante "  no es filarmónico sino militar, por lo que la  instruida gleba aborregada aplaudirá el gesto con un ojo mientras con el otro vela el cadaver de la criminal Reina de Inglaterra y vuelva usted mañana.

Otra cosa y también en justicia , es reconocer y aplaudir la eficiencia de toda esta chusma política en el desprecio del individuo libre, pues en  cuanto a intrigas se refiere,Lady Macbeth no deja de ser una simple controladora de mesas electorales. 

Nos despojan de nuestros derechos más elementales, nos empobrecen, nos dividen y seguimos alimentando a   todos estos soberbios fetiches que nos acabarán engullendo.  Cuando ya no importe, no digamos que no los vimos venir pues" a la vista de las aguas descendían".

"No he querido saber, pero he sabido que una de las niñas, cuando ya no era niña y no hacía mucho que había regresado de su viaje de bodas, entró en el cuarto de baño, se puso frente al espejo, se abrió la blusa, se quitó el sostén y se buscó el corazón con la punta de la pistola..."

Javier Marías, Corazon tan blanco.

 Tu Ne Cede Malis